?

Log in

No account? Create an account

Музыка моей жизни, ч. 1

Когда я был маленький, то любил слушать музыку.
Первое осознанное музыкальное воспоминание - это пластинка группы Modern Talking, которую кто-то поставил на старой бабушкиной радиоле со встроенным проигрывателем винила. Были такие штуки в СССР. Меня с детства завораживал вращающийся диск, который можно было запускать с разной скоростью. Он словно бы жил своей жизнью, не подчиняясь никаким правилам. Его можно было придержать пальцем, но ты всё время чувствовал настырное движение, словно бы требующее "выпусти меня, выпусти, выпусти, ну выпусти же, я должен крутиться". И, конечно, чарующий царап, ежевичный такой звук, с которым игла опускалась на пластинку, немного колючий, электрический звук.
У нас было мало пластинок, и, как я уже говорил, первая музыка, что я помню - это Modern Talking. Я даже могу назвать песню - это была You're My Heart, You're My Soul. До сих пор её вступительные аккорды - самый чистый, беспримесный звук детства, раннего и ярко-синего зимнего снежного утра, когда топится печь, бабушка снуёт по дому, пахнет едой и горящими дровами, вышагивает пушистая по зиме кошка Настя, а музыка играет, потому что приехали какие-то гости.
Ещё очень популярной в нашем доме была пластинка с группой "Земляне". "Траву у дома" я знал наизусть ещё дошкольником.
По идее, я должен был полюбить поп-музыку, но этого не случилось. Да, среда накладывает отпечаток, но я настаиваю, что мы изначально рождаемся с неким особым кодом, в значительной степени обуславливающим нашу дальнейшую жизнь. Душа хотела иного.
Наверное, именно поэтому дальнейшие годы были лишены музыки. Конечно, у нас, как и везде, играла гармонь и приносили утреннюю почту, но всё это скользило по поверхности моего мозга, не оставляя следов, пока не наступила зима 1995 года.
Я был уже большой мальчик, мне было 10 лет. Мы с друзьями рассекали на великах, плавали на плотах, строили штабы, где без конца резались в карты и, по идее, наверное, даже что-то слушали, хотя что могли слушать дети в глухой деревне, для меня загадка. Видимо, всё же ничего, потому что никаких бесед о музыке я не помню.
Всё изменилось, когда на зимние каникулы мой двоюродный брат, бывший (и остающийся, никак не догнать, чёрт возьми!) старше меня на 3 года, привёз подаренный ему магнитофон, а с ним - целую коробку кассет без подписей и коробок. Всё это барахло ему отдал его старший брат, в ту пору устроившийся в ГАИ и вследствие этого потерявший вкус к немудрёным развлечениям юности.
Причём я отчётливо помню, что магнитофон изначально не произвёл на нас какого-то особого впечатления. Он использовался не для прослушивания музыки, а для записи собственного радио. Сейчас бы это назвали подкастом. Радио называлось "Рыг-40", в качестве заставки использовался Саня Борисов, который умел сочно и звонко рыгать. В эфир мы выходили в завидным постоянством - каждый вечер, сами себя записывали и сами же слушали, поражаясь своим талантам. Эфир состоял из анекдотов разной степени глупости, трёпа и подколок Сани в мой адрес, которые я по малолетству отбивать не умел.
- Дорогие радиослушатели! - донельзя слащаво растекался великий глумёжник и бандит Саня в отверстие для микрофона. - Поздравляю вас с новым, 1996 годом! - И, смакуя, ядовито тянул - Годом крысы! Вот одна со мной как раз стоит рядом..." Я обижался, Вовка заступался за меня, Саня оправдывался, тем временем я, забыв об обиде, с воторгом, захлёбываясь, верещал какой-нибудь свежевычитанный анекдот ("а это она, милок, нааа-а-абгон пашла!"), Саня снова начинал стебаться и всё повторялось, микрофон работал, за окном стыла непроглядная деревенская чернущая ночь, и все были счастливы.
Вышло, кажется, десяток эфиров длиной по 5-10 минут, после чего нам это надело и магнитофон отправился в шкаф.
Но однажды в спальне, вечером, томясь бездельем, я извлёк его (братана чото не было дома) и начал рыться в кассетах, сам не зная, что ищу. И тут Провидение, так часто впоследствии направлявшее мою руку, вложило в неё ту кассету, которая бесповоротно изменила мою жизнь.
Я вставил её в деку, нажал play, и из колонок понеслась самая лучшая музыка, которую только можно было представить в мире.
Я трясся под неё без конца, упиваясь восторгом. Больше всего это было похоже на то, словно стая обезумевших мотоциклистов на байках без тормозов скатывалась на полной скорости по усеянному камнями и рытвинами бесконечному склону, при этом умудряясь что-то орать (пением это назвать было нельзя).
Магнитофон содрогался от выкрученной на предел громкости, пока не пришла бабаушка, после чего мотоциклисты сбавили жару. Но они навсегда остались в моём сердце.
Излишне говорить, что я не знал ни группы, ни стиля музыки, но это было неважно. Я знал одно - это то, что я искал, сам того не зная, и это я буду слушать до конца своих дней.

Продолжение следует.

Я бес

Перечитал часть своих записей за лето 2012 года. Ебать-колотить, сколько же в моей жизни было хуиты! Кошмар! Такое впечатление, что я пришёл в этот мир, чтобы коллекционировать ебанину в промышленных масштабах. И самое страшное, что она не прекращается. Я умру молодым, даже если буду старым, вот так.
Вчера участвовал в поэтическом батле, решил, так сказать, облагодетельствовать общественность своими "стихами". На удивление получилось неплохо, вышел в финал, где, правда, продул, т.к. не успел переписать стихотворение на заданную тему набело и в итоге пришлось импровизировать. Визировать, блеать)
Воот, а после познакомился с другими поэтами. Ребятам по 18-20 лет, сущие дети. И я рядом, 34 года, дед-пердед. И ничего, милейше пообщались, очень оказались душевные люди, особенно победитель, Сёма. Парню 18 лет, просто красавчик, талантливый, замечательно читает свои стихи по памяти. И внешне очень красивый мальчик, был бы тёлочкой - отдался бы ему прямо в клубе))
Вычитал, что младенцы, зачатые в пост, несут в себе демоническую сущность. Хм, может, у моей мамы чуть задержалась беременность, потому что я бес, чистый беспримерный бес, и бесовщину творю

Чужие дневники

Мне больно даже слышать твое имя....
• Jul. 6th, 2007 at 2:04 AM

Ну что ты со мной делаешь.... Я ненавижу писать стихи...
Я не спрошу "почему так?". Я спрошу, "зачем я тебе вообще была нужна?"

Вычеркнутые имена
Больно
из сердца вычеркивать имена.
Страшно
Когда умолкает навеки струна.
Сколько
Еще будет страшных черных полос?
Это-
Те, от кого меня ветер унес.
Странно
Недолго душе от боли кричать
Умрет
И воскреснет, боли низвергнув печать
Только
Боль старит, сжигая меня в ничто
Скоро
Я стану совсем другим существом
Сердце
почернеет от вычеркнутых строк
Ветер
Реальность вырвет из-под моих ног

Я душу память от тебе... людьми, алкоголем и травой....
Но это не помогает. Пожалуйста, никогда больше не вспоминай обо мне. Никогда.
• Location:хаус... или хаос... впрочем, без разницы...
• Mood:хуева
• Music:gete

Ниндзя

Навеяло историей знакомого врача про безумного гимнаста.
Некий дедушка любил физкультуру. Любовь крайне похвальная, тем более в возрасте. У деда был моцион, изо дня в день обходил по периметру находящийся под моими окнами детсад. Правда, ходил он по вершине сетчатой ограды. Ходил достаточно ловко, на моих глазах не пизданулся ни разу.
Но вот в этом году мой дед чего-то пропал. Волнуюсь. Впрочем, ниндзи, они такие, умеют незаметно телепортироваться в другое место. Подозреваю, что дед тоже телепортировался. Даже догадываюсь, куда.
Всё это было нормально, нормально, всё это было нормально, нормально,
всё это было нормально, нормально, всё это было нормально, нормально,
всё это было, всё было нормально, всё это было нормально, нормально;
всё это то, что зовётся нормально, всё это то, что нормально, нормально, норма, то норма, то норма, нормально, норма, то норма, то норма, нормально, всё это было, что надо нормально, всё это было нормально, нормально;
всё это было и будет нормально;
норма
нормально
нормально
нормально

Костыли

Да, ребята.
Ломал я кулак, ломал пальцы, вывихивал, ну, сломанный нос и выбитые зубы и порезы даже не в счёт. Жиза.
Но вот сломанная нога - это прям пиздец. Особенно когда в тебе тонна энергии, когда ты хочешь рвать вперёд, когда ты трезвый уже давно и тебя так прёт, что просто хочется жизни, плясок, женщин разнообразных сладких и страстных, когда хочется движения. А у тебя гипс в полноги и ты такой на костылях, и это, оказывается, пиздец как непросто! Блет, да я бы всем этим кроссфитерам рекомендовал как часть тренировки 20 минут на костылях с максимальной нагрузкой. Я так скажу: есть штанга и офп в зале - это херня, там, чтобы вспотеть, надо крайне динамично перебегать от станка к станку.
Есть гиря. гиря - это заебись. Работа с гирей - это силовое+кардио, полчаса махов разных - и ты мокрый как мышь под ливнем в Малайзии.
А есть костыли. И это как две гири на обеих руках, да на ноге, да словно бежишь кросс, только за всё это ты делаешь 20 скачков, останавливаешься и думаешь - да ебись оно всё конём. И люди предлагают помощь постоянно, но ты же гордый, ты, блять, ебал в рот всю эту помощь, потому что знаешь, что стоит один раз поддаться, позволить себе помочь - и всё, каждый раз будешь надеяться на чью-то руку. А она не появится - и что тогда делать будешь?
Костыли - это очень хорошо. Это то, что помогает тебе стать ещё жёстче, ещё злее, ещё самодостаточнее, ещё лучше.
Это тот труд, который освобождает.
В следующий раз, наверное, сломаю себе таз или бедро.
Я неразрушимый мастер войны с самим собой.

У вас моча вытекла

В последнее время случилось очень много охуенных историй, расскажу самую лучшую.
Сидели у меня дома, играли в файтаны с посонами. Битарий, которому будет посвящён следующий пост, ощутил острую нехватку спиртного в организме и отправился за оным в ночь, в магаз к туркменам.
Звонок в дверь. Открываю. Битарий держит руку на излёте
- Серёга, мне в ванную надо.
Ну ок, к чему такая срочность, словно ты там сам себе в жопу руку засунул. Отвожу мужчину в ванную.
Что произошло. Битарий на обратном пути из магазина увидел, как какой-то мужик ссыт прямо на углу улицы, повернувшись спиной к тротуару. И почему-то нашего сёгуна это возмутило. Он подошёл сзади к увлечённому своими делами мужику, подставил руку под струю, набрал горсть мочи и размазал её по лицу ссущего.
Сука. Реакция последовала незамедлительно, мужик заорал и повернулся... повернулся, чтобы увидеть почти двухметрового и далеко-за-сто-кило-весящего сёгуна, который просто пошёл дальше. Мужик некоторое время шёл за ним, изрыгая угрозы типа "я убью тебя, пидар", пока Битарию это не надоело. Он развернулся и пошёл прямо на мужика, который резко понял, что у него есть и другие дела. Пожить подольше, увидеть побольше, например. =)))
Не ссыте, люди.
.
.
.
.
.
.
Мира нет -
Есть лишь лёд и покой.
Мира нет -
Лишь течёт из щелей хладный гной.
Кто позволил подумать,
что бывают границы у льда?!
Кто позволил подумать,
Что дорога куда-то вела?!
Чёрный пёс
И кровавая стая волков пронесётся во тьме
Вдоль рядов обречённых погибнуть в огне.
Это я, и нельзя превозмочь всю тропу
Чередою полярных сверхсолнц.
Повернуться так трудно в гробу...
Мне б смеяться, рассказывать сказки
И детей на руках подносить к небесам;
Я сижу,
Забыв даже как зваться,
И дышу эти строки,
будто выплюнуть можно
Чёрный камень,
застрявший в груди.
Он непрост - это сердце,
Что больше не бьётся.
Неужели возможно,
Сжав могильную землю в горсти,
Пробрести тихо и безнадёжно?
Нет, никто и нигде не усидит
Как струятся тихонечко капельки крови из вен
Полететь и распасться
По постылому небу раскинуть ненужный мне плен
Кто ты есть без него
Лишь осколок труха и трясина
Чешуя , отброшенная сильной смелой змеёй я один и в руке моей лишь горсточка пыли я один с ней обязан вернуться домой
Кто бы ждал, кто бы помнил, какие дороги свернутся
Что ещё впереди – да плевать лишь б снова не страх
Мне б пойти, я не знаю, в какие загулы мне б снова пойти
да не думать о тех мертвецах.

Штаны

Сижу в очереди и страдаю. Третий день я спросонья надеваю одни и те же джинсы, которые вроде бы и ничего, да только у них внушительная дыра на самом причинном месте. И сижу я, сдвинув ножки, аки скромная девица, и это жутко неудобно.

Книги и выпивка

А ещё, аещё!..
Мы с Санычем, стали делать аудиокниги вдобавок к нашим дурацким подкастам. А аудиокниги не дурацкие, а очень даже интересныя)) Залетайте на огонёк.
https://vk.com/boozebooks
В программе фантастика, проза и великолепные криминальные очерки от Алексея Ракитина с сайта murders.ru
Всё под великую музяку или без неё, если вам музяка мешает. Делаем от души и с любовью. Оказалось, что записывать аудиокниги совсем не трудно и дюже приятно, у Горхлы новое хобби, ня!

Latest Month

October 2019
S M T W T F S
  12345
6789101112
13141516171819
20212223242526
2728293031  

Syndicate

RSS Atom
Powered by LiveJournal.com
Designed by Katy Towell